Mas uma hora a gente aprende.

O tempo não cura tudo. Só tira o incurável do centro das atenções.

Mas o tempo não passa tão rápido quanto precisava.

E cada tiquetaquear do relógio a apunhalava.

'O pulsar do sangue sob um hematoma.'

Tão frágeis aparentavam, aqueles hipnotizantes ponteiros prateados do relógio.

A cada segundo o ponteiro mais fino recaia sobre ela com uma força sobrenatural.

Devastadoras, as horas.

Você sente isso?

Você sente como se estivesse submergido e preso ao fundo de aguas profundas e escuras demais.

E na janela?

Bom, não se via mais borboletas. Nem negras, nem alvas.

E as cortinas, há muito trocadas, não exibiam a leveza do fino tecido, tampouco o brilho avassalador do veludo.

Estavam desesperadoramente opacas.

Eram só negras. Negras e densas.

Pesadas demais.