A morte do arco-íris.

"...Devo registrar aqui uma alegria. É que a moça num aflitivo domingo teve uma inesperada felicidade que era inexplicável: no cais do porto viu um arco-íris. Experimentando o leve êxtase, ambicionou logo outro: queria ver espocarem fogos de artifício."

(Clarice Lispector)

Hoje apontaram o céu para ela...

E ao olhar para cima deparou-se com um arco-íris. Uma felicidade inesperada.

Ficou ali, olhando para a beleza resplandecente, até que um alerta apontou no coração.

Foi uma pontada aguda, desesperada... O que ocorreu foi que percebeu que ele se ia. As cores, antes tão nítidas e belas estavam desvanecendo. E foram desvanecendo até até sumirem.

Com um aperto no peito, olhou aquela felicidade sendo engolida pela opacidade de um céu cinza até o ultimo suspiro, ou até o ultimo resquício de cor.

É que viu ali o lhe acontecia todas as noites, quando o sol ia se pondo e a correria do dia se acabava. 

Viu ali exatamente a sensação que tinha interpretada em fatos.

Porque toda a força que conseguia juntar para enfrentar o dia e todo pequeno momento de risos e distrações que conseguia, por menores que fossem, iam embora no fim do dia. Todos essas pequenas boas sensações, as quais se agarrava com tanta avidez, esvaiam-se de si. Até que no escuro da noite, sozinha em seu quarto, não lhe restava mais tais coisas. Não lhe restavam mais cores, só um céu opaco e cinzento que a pressionava contra o chão frio. 

Pesado demais.